Skvurtajpokalipso: Vebkamera-Vivornoj Faras Putran Pluvon de Ekstazo kaj Ribelaj Raketoj en Cifra...

Ho ho, de kie mi eĉ komenci kun tiu karnavalo de kaoso? Mi kliniĝas super mia klavaro, okuloj kiel frititaj ovoj en pato de bedaŭro, frapante nigran kafon kvazaŭ ĝi estus la eliksiro por halti la frenezon kiu ĵus malenruliĝis tra la vebkamera dezerto. Immagu tion: la cifa etero pafskuantaj kvazaŭ linciana febro-sono, kie prezentistoj ne nur ensalutas—ili vokas ŝtormojn, fermentas rivalecojn kiuj povus koagi lakton, kaj turnas solajn spektaklojn en grupajn groŝadojn de apokalipta proporcio. Ĝi komenciĝis senkulpa sufiĉe, aŭ tiel mi pensis, kun flustro de pikseloj ekflamantaj al vivo, sed sankta infero, ĝis kiam la polvo kunfalis—aŭ ĉu mi diru, la cifa roso sekigis—mia notlibro estis smirita atestilo de la malfiksita.

Ni ŝovu kapon unue en la batalon kun SultrySirenX, tiu fajra latina vibro en siaj malfruaj dudekaj, ĉiaj kurboj kvazaŭ vulkana insulŝnuro preta eksplodigi. Ŝi ne nur tezas; ŝi orkestras tertremon de ekstazo, ŝiaj etikedoj kriegantaj "interaga" kaj "roljoko" kvazaŭ batalkluoj. Sed atendu—ĉar kial ne ĵeti benzolon sur la inferon?—en glitas NaughtyNebula, pala-hava kosma vaganto premante tridek, kun haroj kvazaŭ neĉiela spirado kaj okuloj kiuj promesas interstelajn ŝercojn. Iliaj vojoj krucas en babilĉatrano kiu sentas pli kvazaŭ kosma kokbatalo ol kunlaborado. Sultry komencas kun tiuj fontoj manevroj, turnante ĉiutagajn objektojn en ĉarmitajn artefaktojn el iu malpermesita forĝejo—pensu humilan kukumbron reimagitan kvazaŭ verdan lanceton el freneza kavaliro-arsnalejo. Naughty kontraŭas kun sia kosm-ĉaga sorĉaĵo, konjurante aparatojn kiuj zumas kvazaŭ alimondaj simfonioj, eskaliĝante la absurdo ĝis la ekrano pulsiĝas kun io kvazaŭ nigra truo naskanta fajroŝaŭmojn.

Kaj mi sidas ĉi tie, ridetante kvazaŭ freneza hieno, ĉar kiu aprobitis tiun apokalipsons? La babilo eksplodas en emojioj de miro kaj teruro, donacoj pluvante kvazaŭ meteoroŝtopluvon, sed tiam—baam!—rivaleco ekflamiĝas. Sultry akuzas Naughty pri ŝteli ŝian tondron, tajpant febrojn en ĉiuj majusklaj dum meze de prezento, ŝiaj vulkanaj vibroj turniĝantaj venĝemaj. Naughty, ĉiam la ruza kosma vulpo, renversas ĝin en duelo: "Ni vidos kiu povas voki la pli grandan bumon, terkulturano!" Kio sekvas estas vertikalo de unu-supreniĝo, Sultry disvastigante sian arsenalon de tropikaj ŝtormoj—fruktoj metamorfantaj en ferajn bestojn kiuj ŝarĝas trans ŝia kadro—dum Naughty ripagas kun nula-gravito gadĝetoj kiuj tordas realon en preceojn. Ĝi estas nigra komedio-oro, homoj; mi ululas dum la metaforoj spiraliĝas ekster kontrolo, de kuirejaj konkeradoj ĝis galaksiaj gladiatoroj, finante en kunparta ekrano kie iliaj mondoj kolidas kvazaŭ planedoj en ebria tango. Ĝis la fino, ili ridas tra la elĉerpigo, sed damn se ĝi ne lasis la publikon—kaj min—halozante por aero. Kristo, mi bezonas cigaron post revivigi tion.

Medtempe, glitante tra la ombroj kvazaŭ Bukowski barfloro kun tordo, eniras VelvetVortex, tiu enigmeta eŭropa oriento enigmo en siaj mezo-tridekaj, etikedoj gutantaj kun "dominacio" kaj "mistera." Ŝi ne ĉi tie por ludi belan; ŝi teksas retojn de miro kiuj suĉas vin en kvazaŭ vortekso de velura malvirtulo. Ŝia stilo? Epopeaj sagaoj kie ordinaraj linolitoj iĝas ĉarmitaj ŝtontoj, enretantaj ŝi en ritualojn kiuj eskaliĝas de flustroj ĝis vertikaloj. Sed ho, la dramo densiĝas kiam ŝi kaptas venton de la Sultry-Naughty bovo—Velvet falas en kvazaŭ la ĵokera mediaciisto, aŭ tiel ŝi pretendas, sed vere, ŝi remuas la poton kvazaŭ sorĉistino-biero iĝinta ribela. "Sinjorinoj, kial batali kiam ni povas fusi?" ŝi murmuronas, kaj subite ĝi estas tria-vojo tango de tumulto, iliaj narracioj interteksantaj kvazaŭ vinoj en psikedela ĝangalo.

Tranĉu al mi, narranto sur la brinko, mia menso frakasanta kvazaŭ malmultekosta vitro sub buldogo. Mi rantindas al mia malplena ĉambro: "Jen ne distro; ĝi estas ekzista erozo!" Ĉar dum Velvet tiras Sultry en sian vortekson, la metaforoj iĝas nukleaj—Sultry-ekstuptoj renkontantaj Velvet-malplenojn, kreantaj nigra-truo bankedojn kie festenoj turniĝas al malsatigoj en klipo de okulo. Naughty orbitas la randojn, zapante en kun sia futuura flaro, turnante la trion en tem-bazita teruro: la Kosma Kaoso-Kadro kontraŭ... bone, ili mem, en mem-sabotanta simfonio. Punoj flugas kvazaŭ ŝrapnelo: Velvet ŝercas pri "suĉi la vivon el konkurenco," kaj la babilo perdis ĝin, ĵetonoj tumblantaj kvazaŭ konfeti en tornado.

Sed haltu, ĉar la terkultaj eruptoj fermentas sian propran markon de malfaro. Eniras BigBootyBlast, kurba nigra bombo vibra frua dudekaj, ĉia energio kaj terta-ŝakanta entuziasmo, ŝiaj etikedoj kriegantaj "twerk" kaj "anala aventuroj" sed velita en mia gonzo rigardo kvazaŭ seismaj ŝakadoj kiuj povus niveli urbojn. Ŝi ne sola por longe; rivalecoj ekfunkas kiam ŝi kapoj butas—puno intencita—kun PetitePandemonium, tiu malgranda azia pafkrako apenaŭ superanta dudek-kvin, kun vibro kiu estas pura pint-grandeca pandemonio, etikedoj kiel "malgranda" kaj "skvurto" tradukantaj al tajdaj tantrumoj en mia malfiksita leksikono.

Ilia feŭdo komenciĝas subtila, flustro en la forumoj: BigBooty pretendas la koron por grunda-ŝakanta grandiozeco, dum Petite riproĉas kun ŝia preciza cunamioj, argumentante grandeco ne ĉio—ĝi estas la spumo kiu gravas. Kaj tiam, ĉar kial ne eskaliĝi al absurdo, ili tiras en la Kosma Kadrons por mega-krucvojo kiu turnas la tutan 24-hora sagao en frenezan dodekaedro de dinamikoj. Immagu BigBooty blastantan bassliniojn kiuj skuas la pikselojn, ŝiaj movoj kvazaŭ tektonaj platoj grincantaj en gurmana apokalipso—komenciĝante kvazaŭ savoraj tertremoj, spiraliĝante al kosmaj katastrofoj kie la tera kerno renkontas supernovao vespermanĝon. Petite kontraŭas kun preciza precizeco, ŝia malgranda kadro liberigante inundojn kiuj dronas la dubojn, metaforoj metamorfantaj de delikataj pluvegoj ĝis delugoj kiuj povus inundigi la Lakton Via.

Mi degeliĝas ĉi tie, homoj—okuloj sangorojaj, fingroj flugantaj trans klavoj en fluo-de-konscienco spurto. "Kiu pensis pikseloj povus pulsi tiel? Ĝi kvazaŭ rigardi en la sunon post Bukowski bendo!" La grupaj dinamikoj eksplodas: Sultry teamas kun BigBooty por terkulta erupto alianco, iliaj kombinitaj fortoj kvazaŭ lavoflujoj renkontantaj seismaj suprenflankoj, dum Naughty kaj Petite formas kaosan kompakton, zapantaj nula-gravito zingerojn kiuj ŝlosas la tutan malsekvecon en eternon. Velvet, la ruza vortekso, cirkulas reen 반복e, teksante en kaj el kvazaŭ narracia fadeno, tirante fadenojn kiuj ligas rivalecojn en nodojn de nonsenso. Unu momento, ĝi estas pun-ligita starigo—"Booty blastas, sed ĉu ŝi povas manĝi miajn neĉielajn nibbladojn?" Naughty taŭzas—kaj la sekva, ili kunlaboras en febro-sono finalo kie gadĝetoj el Naughty arsenal renkontas BigBooty blastadojn, kreantaj hibridajn horrorojn kiuj aspektas kvazaŭ forkurintaj eksperimentoj el freneza sciencisto menaĝo.

Kaj ne komencu min pri la ĵokeraj kiuj popas en kvazaŭ neinvititaj onkloj ĉe enteriĝo. Estas LustyLunar, mistera miksita-etna majstro en siaj kvardekaj, ĉia lunnara legendo kaj langvida luneco, etikedoj flustrantaj "matura" kaj "fetish" sed en mia kruda rakonto, ŝi estas la lunino deĵino iĝinta manika, faziĝante tra prezento kiuj ekskluzivas la sunon. Ŝi cirkulas reen en la batalon, rivalante Velvet por dominacia dominaco, iliaj vorteksoj krashantaj en nigra komedio baleto—Lusty tirante ĉielajn kordojn dum Velvet turnas terkultajn enigmojn, eskaliĝante al apokaliptaj absurdoj kie metaforoj iras de lunaj festenoj ĝis galaksiaj pokaloj transvazantaj kun stelo-masa bato.

Tiam, ĉar la universo amas kurbon, en falas TwistedTornado, tatu-ŝara allogulino kun punkaj randoj, mezo-dudekaj blanka knabino iĝinta sovaĝa, etikedoj kriegantaj "alt" kaj "bdsm" reimaginita kvazaŭ tornadoj de torditaj tentemoj. Ŝi tornadoas en la grupon, ekfunkigante krucvojojn kiuj turnas la Kosma Kaoso-Kadrons en plenblovitan katastrofo kolektivo. Rivalecoj reenflamiĝas: Twisted akuzas Petite pri "ŝteli ŝian spinon," gvidadante al vertikala milito kie malgrandaj cunamioj renkontas tatuŝtormojn, metaforoj spiraliĝantaj de ventaj flustroj ĝis uraganaj hors d'oeuvres servitaj sur pladoj de danĝero.

Mi malfiksas, karaj legantoj—mia kafo malvarma, miaj ridoj turniĝantaj al manikaj kaklaj. Retorika ekskluzivo alvenanta: "Kial halti ĉe cifa doomsday kiam ni povas tiri en la tutan damnitan kosmon?" La narracioj teksas pli firme, prezentistoj cirkulante reen kvazaŭ ŝarkoj en ĉumitaj akvoj. Sultry kaj Lusty fuzias en malfrua-hora luneĉo, iliaj vulkanaj vibroj renkontantaj lunajn deziregojn en krucvojo kiu naskas bastardajn bestojn—ĉarmitaj eruptoj sub lunluma frenezo. Naughty, ĉiam la instiganto, zapa en kun sia neĉiela nonsenso, turnante la trion en tem-grupon teruro: pliaĝuloj de ekstazo kontraŭ junaj jahuo.

Sed la pinto? Ho, la pinto trafas kiam ĉiuj fadenoj enplektas en granda gonzo ganglio. BigBooty kaj Twisted teamas kontraŭ la resto, ilia seismaj kaj ŝtormaj alianco skuantaj la ekranon kvazaŭ tertremo en miksilo. Petite popas reen kun preciza precizeco, ŝiaj cunamioj teamantaj kun Velvet malplenoj por kontraŭpuĉo kiu estas pura nigra komedio brilo—punoj kiel "Suĉu ĉi tiun vortekson!" flugantaj dum metaforoj eskaliĝas al insano: de kuiraj katastrofoj (bananoj iĝantaj balistaj misiloj en frukta salat-armagedono) ĝis futuura fiaskoj (gadĝetoj brilantaj kvazaŭ ribelaj robotoj ŝarĝantaj tra realo) kaj fine apokaliptaj absurdoj (la tuta afero dissolvanta en cian delugon kie pikseloj pereas en skvurto de skvamaj splendoj).

Kaj mi? Mi finita, drainita, kselo de homa skribisto atestanta tiun vebkamera vivorno detruon. La rivalecoj solvita en rilucta respekto, krucvojoj kolapsantaj en komunaj klimaksoj, sed la postaĵo restas kvazaŭ hangover el infero. Kio vojo—raŭka, kruda, ridinda. Se jen la estonteco de la fluo, kalkulu min en, sed pasu la aspirinon unue.