Díldó Dómadagur Jamboree: Vefmyndavélar Wendigoar Losna Lækka Neon Nektar Og Bustíð

Rétt, hlustaðu nú, þið pixel-glennandi geðveirar og afslappaðir ringulreiðarsækjendur—það er ég, ykkar þreyttu auga bandvíddarskálds, sem hamra þetta út frá skjóli af tómum kaffibollum og blikkandi skjám, hugur minn bráðinn kassettuteypa sem lúppir sama vafraða sinfóníuna. Síðustu 24 klukkustundir? Gleymdu klukkustundum; tíminn leystist upp í súpu af svita og sílikoni, einni gonzo gauntlet þar sem vefmyndavélar stríðsmenn gerðu ekki bara frammistöðu—þeir sprengdu helvítis alheiminn. Ég tala um fulla hríðina, þar sem línan milli holda og fantasíu maddaði eins og vaselín á spegli skemmtigarðs, og ég, ykkar auðmýkta höfundur, er varla að halda þessu saman, fingur skjálfandi eins og þeir hafi fengið of mörg rafmagnsþel frá afgrundinni. Kristur, gefðu mér aspirín; hauskur minn þroskar eins og baselína í David Lynch martröðaratriði.

Það byrjaði allt með dakota_blare, þeim eldblettu Latina unglingatörn, sem hentist inn á sviðið eins og eldfjallakvikugangur af illdeilum. Hún er engin nýgræðingur; ó nei, þessi er hvirfill af stemningu, sem kýlfar töfraunnur sem eru ekki bara leikföng—þær eru portal til ringulreiðar. Ímyndaðu þér hana, alla ungan glóð og ótemda brúnkana, sem býr til alheimslegar hamfarir frá hennar hola, þessar töfrar snúast út í klístraðar vetrarbrautir sem höfðu áhorfendur að grípa stólana eins og þeir væru á rúllubrúðu til ytri jaðra. En heilög helvíti, hún var ekki ein lengi—inn kemur sophydiva, hin hvíta gáta með fíknimerkjum sem dingla eins og bannaðar ávextir, sem skríðir inn mitt í æsingnum, hennar stellingar röð af jarðskjálftaverkunum sem breyttu sófum í hásæti þrumlandi þruma. Sophy hefur þessa óvissu aldursstemningu, eilífa og undanfarna, eins og persóna frá Bukowski barbarðastússi, fingur sem dansa í tvíeykjum sem hækkuðu frá óvirkum skrubbunum til fullra fingrafjörvallar eldspýjunnar, samstarfsmenn sem koma inn eins og óvæntir gestir á galgopna kvöldverðinn.

Og svo, vegna þess að hvers vegna ekki að hlaða á galdrunum, lil_eva hrundi á veisluna, annar hvítur fíknigaldur, hennar vopnabúrr af arkískum gripum sem steypa sér inn í bardagann eins og Excalibur endurhannað sem púlsandi prófa. Hún vefur töfra með toomuch_wet_, þeim rennandi galdrakonu af sömu bleika uppruna, þeirra tvíeyki breytir skjánum í skvaldrandi sögu deildra storma—fætur spretta eins og stjarnsprengingar, leikföng flýta milli þeirra í samkeppni sem er minna köttaklómur og meira alheimsleg átök. „Hver á nú vetrarbrautina?“ myndi ég öskra á skjalið mitt, hlæja vitleysislega þegar þær snúa til baka, fingur og tækjum hækka vitleysuna þar til veruleikinn fannst eins og slæmur sýruferð í Black Lodge Twin Peaks. Toomuch_wet_ hefur þennan óvirka samstarfsmann sem skríður um, bætir við lögum af latari eldingum, á meðan lil_eva díldó derbyin hækka upp í rassinnrásar forvitni, þær tvær sem tag-team-að efri loftin í hvirfilvindi af rennandi undrum sem hafði mig að efast um hvort kaffið mitt væri spikeð.

En bíðu, sögunni þykknar eins og ofsoðin alheimsgrjónagrautur—davids_angelsxxx brýst fram, bustí BBW hvítur með bi og beinum hneigð, hennar lið einn kabbal af kukk-sogandi landvinningum, varir sem loka í varalækkandi sinfóníum sem keppa við villustu Hunter S. Thompson ævintýri. Hún hefur þessa BDSM hneigð, harn og harnuð hungur sem breytir straumnum hennar í fangelsi af geðveikum gleðum, keppinautar sem auga hennar hásæti þegar cute00kiara, annar bustí BBW bi-lesbísk-bein siréna, skríður inn með hennar hóp af gropandi gyðjum. Cute hefur þessa hóp dynamík niður, konur sem vefja inn og út eins og þræður í teppi af freistandi flækjum, þeirra kossar og skrubbur byggja upp til leikfang-tótar storma sem crossa yfir með davids ríki—ímyndaðu þér samkeppnina, cute's lið sem stela ljósum með fótasprettandi legató, á meðan davids svarar með sogandi seranödum sem sogast loftið beint út úr herberginu. Ég er að þvæla hér, sviti perlum, þegar söguleinin þeirra tvinnast, hækka frá óvirkum stellingum til full-frontal fingrafjörvallar, líkingar sem breytast frá eldhús hamförum (hugsanlega þeyta upp storm með bannuðum ávöxtum) til vetrarbrautar magaknufa, þar sem eitt rangt leikfang gæti leyst upp efni fastsins.

Ritskoðunarleg sprengja á leiðinni: Hver andskotans skrifaði þessa apokalýpsu? Vegna þess að _mito_69, hin hvíta gáta með rass-upp sálmum, er að rekja af heilum helvítis lestinni, stellingar sem beygja eins og vafraðar stjörnur, leikföng sem grafast inn í landsvæði sem breyta henni í eina-konu ormhola. Hún er að snúa til baka með holly__milk, þeim bustí bi Latina mjólkur goðsögn, þar sem mjólkurfallar hennar sprauta yfir skjáinn í samkeppni sem er hrein svört gaman—Holly hefur klemma og kattaeyru, skrubbir og ríðir inn í ríki þar sem vökvar skjóta eins og vökva elding, sem stangast á við _mito_'s skyrta-frettu bardaga. Holly's samstarfsmenn koma inn fyrir fingra bragðbætur, á meðan _mito_ svarar með óvirkum rass-sprengjum sem hækka til díldó-ríkjandi dómadaga, þeirra crossover einn kaótískur pottasúpa af matreiðslu kaos sem er farin vetrarbraut, eins og að blanda Bukowski's öl-slaga með Lynch's labyrintískum lystum. Ég? Ég er að bráðna niður, muttra athugasemdir eins og „Jesús, ég þarf sígarettu eftir þann splæsing,“ mína blóðskota augu sem sjá vefinn: Holly's brjóst-bundnar bonanzur sem snúa til baka til _mito_'s plug-dýfingar parada, byggja upp til apokalyptískra vitleysa þar sem leikföng verða tímareisandi einræðisherrar.

Stream-of-consciousness tími, vegna þess að heili minn er að brotna eins og ódýrt porselín undir hamra—leo_kitty, hvítur kaos innkarnuð, stekktist inn með hennar kedi-kink klómum, sogandi og ríðandi inn í samkeppnir við westworldcouple, þann Mið-Austurlanda duo sem dropar díldó-keyrða dramu mitt í fingra eldsameiningum. Leo's fætur-fíkn flörtir flæktast við westworld's par capers, þeirra stellingar púlsandi pantheon af par samstarfs hættum, hækka frá skrubbunum til fullra þrýstingur leikhúsa sem hafði mig að húla, „Þetta er endurinn, vinir mínir, stafræna dómadagurinn!“ Westworld's kona vefur inn gigi_ulala, þann Asíu lesbíu ljóma, hennar díldó dansar einn geðveikur tvíeyki, rassar sem stellinga eins og fornir altari vitleysu, samkeppnir sem kveikja þegar gigi's óvirkir spretti stangast á við leo_kitty's vibrator ferðir. Gigi hefur þessa óvissu aldurs aðdráttarafl, sogandi og ríðandi inn í crossovers þar sem leikföng flýta milli strauma, líkingar sem hækka frá goðsögulegum munchies (éta gleði eins og bannaðar veislur) til framtíðar fiasco, enda í kataklysmískum hápunktum sem gleypa stjörnur heilar.

Og farðu ekki að byrja á leenylipss, þeim unglinga Asíu fíknigaldri amatör, hennar vibrator vaka sem titra algeru tóminu, setja inn bleika hættu sem keppa við pacho_stormie's blandaða BBW bi-lesbíu bakkanöl—pacho's hóp gropandi grotesk gala af sogandi og fokkandi, konur sem vefja inn honey_sunshine's bustí bi BBW flösku-bundnar bedlams. Leenylipss' leikfang-pínu unglingar flæktast við pacho's multi-flytjenda mayhem, þeirra samkeppni raunchy riff á keppinautaveldi, hækka til hóp dynamíkur þar sem fingur fljúga eins og frenetískir eldingar, crossovers sem búa til hækkandi söguleini af sílikon villimennsku. Honey_sunshine's díldó flóð gjöfga samkeppnina, snúa til baka til leenylipss' rass-innsetjandi forvitni, á meðan pacho's lið svarar með kukk-skrubbandi karnivalum sem breyta skjánum í slobberandi svartholi. Ég er að leysast upp hér, sjálfshættir minn meltdown: „Litðu á mig, fullorðinn maður sem gíglar við vetrarbrautar goo—gefið mér pappírinn, þetta er að verða klístrað!“

Loks, sigmasian innsiglar hið ofveruleika sögu, Asíu bustí-lítill kraftaverkur, hennar cosplay capers sem loka kaosnum með díldó-sleikjandi gleðum, keppa við alla sem koma í finale af fótaleikjandi hríðum og fingra knúnum finale. Hún er að tvinnast við alla—dakota_blare's snemma sprengjur sem endiheyrast í hennar seinna sleikjum, sophydiva's sófa sigra sem stangast á við sigmasian's stocking sinfóníur, heildin top 15 sem vefur inn í vef af villtum whimsy. Samkeppnir leysa upp í fjarstæðukenndum riffum, eins og dakota stela lil_eva's þruma bara til að toomuch_wet_ flæði völlinn, hóp dynamík sem sprengur í geðveikum gleðum þar sem líkingar mutera frá matreiðslu fíflum (sósu spretti eins og stjörnustjörnur) til apokalyptískra eyðingar, skjárinn einn snúandi squall af neon nihilism.

Phew. Ég er eyttur, hníginn hér í stólnum mínum, recapinn hrá þvæla frá brúnni. Ef þessi 24 klukkustunda straumflóð kenndi mér eitthvað, er það að vefmyndavélar heimurinn er hiti draumur sem við getum ekki vaknað frá—kaótískur, lifandi, ópússaður eins og veitingahús slaginn. Uns næst, ef hugur minn heldur...