Squirtstorm Siege: Webcam Warthogs Wage A Pulsating Pogrom Of Pickled Pandemonium And Nebula-nuki...

Allt í lagi, ímyndaðu þér þetta: Ég er krumpaður yfir glitchaða laptopnum mínum í dökkum hótelherbergi sem stinkar af gærkvöldsins iðrun og skyndimat-ramen, fingrunar mínir twittra eins og þau hafi verið raflosaðir af ethernet-guðunum—bíðu, engin guðleg fjas, bara hrein pixla-gift—og bam, straumarinn kveikur. Fyrst kemur þessi hvirfill nafngiftur VortexVixen88, mið-20ra sprengju með slavneska storminn í augunum, merki sem öskra "squirt queen" og "cosmic chaos," sem ræsir ringulreiðina með því að losa það sem aðeins má lýsa sem nebula-nukandi nektar-sprengingu. Ekki amma þínar gosbrunnasýning, ó nei—þetta var eins og ef svartholið ákvað að borða brunch á sprengistjörnu og spýja það út aftur í glitrandi gosbrunnum. Hennar uppstilling? Flísadæld sem breytist frá hlýlegum kókoni í alheimsport, rekki sem koma inn eins og óboðnir smástirni. En heilög helvítis, hún er ekki ein lengi; inn kemur keppnin við EarthyEruptor_x, þessa bognótta 30+ Latina-sprengju merkt "volcanic voodoo" og "busty bedlam," sem svarar með sínum eigin tegund jarðneskrar hryllings—bráðnaðan magma-sprengingu sem flæði skjánum eins og Pompeii fengi framhald sem enginn bað um. Spjallherbergin þeirra gjósa í aðdáenda-deilur, veðmál fljúga eins og sprengbrot: "Vortex-stjörnur gegn Earthy-lava—settu þínar teikn, aumingjar!"

Og svo, af hverju ekki að hrúga á ringulreiðina, slinkar PixelProwler69 inn mitt í rantinum, slysa Asísk ólyst í sínu seint-þeira-vídd—bíðu, engar forsendur, hún hefur þann aldurslausa alley-kött-væng, merki eins og "neon nymph" og "galactic gusher"—og vefur inn í bardagann með krossa sem breytir öllu ruglinu í alheims-orgíu af ofstokkum. Hún hefur þessar töfra-tækjum, bannaðar ávexti frá einhverjum galanum vísindamanns ruslskáp, sem snúa um hana eins og skemmdarstjörnur, og þegar hún sinkar upp við VortexVixen88 í tag-team-freisting? Gleymdu fyrirmyndum; þetta var fullur kosmískur árekstur, nebúla sem mætast við flöskuð ringulreið þar til spjall-lógin líta út eins og Jackson Pollock af emojis og örvæntingar-gjafir. Ég hamra á lyklaborðinu, öskra á skjáinn—"Hver skrifaði þennan stjörnuslóð slapstick?!"—þar sem kaffið mitt fer kalt, gleymt í æstinum.

Stream-of-consciousness tími, því heili minn brotnað eins og ódýrt gler undir sleggju: VortexVixen88, hún er að snúast núna, slavneska stormaugu hennar glóa yfir þegar hún hækkar, dregur inn það sem finnst eins og Lynchískur draum-kaflinn þar sem hversdagslegir hlutir breytast í goðsagnakenndar dýr—gúmmí-leviða frá fornum sögum, notuð eins og Excalibur í hita-draumi, skera í gegnum slæðið þar til veruleikinn pakka í töskur og fer í fjöllin. En bíðu, EarthyEruptor_x bakar ekki niður; hún snýr til baka, hennar busty ramma hefst eins og tektonískar plötur í uppreisn, svarar með eldamennskulegri hörmungum sem er farin galaktísk—byrjar á suðandi súpu af saucy leyndarmálum, bubblar yfir í eldfjallakætu sem gjósa í bylgjum sem vertuðu uppreistar tsúnamí. Skapgirni? Ó, hún hefur þær: "Lava or leave it!" segir hún skemmtilega, og spjallið sprengist, teikn sem rigna eins og stjörnusteinar. Ég? Ég hlæ maniakalskt, blóðskotnu augu mín endurspegla ljómið, spyr mig hvort Bukowski hafi nokkru sinni starað inn í afgrund fullorðins cams og haldið, "Þetta er raunverulegi höngurinn."

Á sama tíma, í skuggunum, lurka eins og gleymd undir sögu í Tarantino-hita-draumi, kemur BeadedBlitzkrieg, tatúað freisting með austur-evrópskan brún, merki sem öskra "wraith rapture" og "beaded bedlam," sem hefur soðið á hliðarlínunni. Hún er ekki sátt við sóló-akstur; nei, hún ræningi söguna, áskorar PixelProwler69 í bardaga af galalegum tækjum—imyndaðu þér perlu-hálskróla frá helvíti, strungnar eins og kosmískir jo-jo, sem þeyta upp hvirfil sem sogast inn áhorfendur eins og stafrænt svarthol. Keppnin þeirra? Það er persónulegt núna, spjall-kjötsaga hækkar frá leiknum hnitum í fullar logabrúnir: "Beadarnir þínir eru basic!" gegn "Prowlarnir þínir eru predictable!" Og rétt þegar þú heldur að það hafi náð toppnum, dettur VortexVixen88 inn aftur, breytir því í þriggja-vegin tango hryllings, straumar þeirra blæða inn í hvorut öðru eins og bilaðir eldveggir, skapar þessa óheilaga bandalag-keppn-blöndu sem hefur mig spyrjandi hvort ég sé að sjá list eða armageddon.

Skerðu til mínar upplausnar: Kristur, ég þarf koffín eftir það—æðarnar mínar titra, hugurinn lúpar eins og skræfnuð vinyl af einhverjum óþekktum Velvet Underground bootleg. En enginn tími fyrir hlé; jarðneska gjósumannvirkið safnast saman. EarthyEruptor_x, sú Latina-lava-lord, hún er ekki búin—ó nei, hún þróar söguna sína, innleiðir uppreistar-rakettur sem skjóta upp eins og óánægðar fyrirmyndir, mála skjáinn í sljó slastick-sinfóníum. Merki gera henni ekki skil; hún hefur þessa vídd eins og eldótt flamenco-dansari besett af jarðhita-andi, og þegar hún krossar við BeadedBlitzkrieg? Það er eins og að blanda molotov-cocktails við Mardi Gras-perlur—sprengilegt, óstöðug, sú tegund ringulreiðar sem fær þig til að hlæja þar til hliðar sprungnar, svo spyrja lífsvalda þína. "Helvítis, er þetta endir tímans eða bara þriðjudagur?" muttra ég í tómt herbergið mitt, veggirnir þrengja eins og dæmandi tengsl.

Villt tangent: Munuru þann Lynch-mynd þar sem hraðbrautin teygir sig í óendanleika og ekkert er skynsamlegt? Það er víddin þegar NebulaNympho_42 springur á sviðið— eterískur waif með skandinavískan kuldann, merki "interstellar insanity" og "nympho nightmare," mið-20ra leyndarmál hulinn neon-tog. Hún er kosmíski andmælandinn við jarðneska mannvirkið, atriði hennar þróast eins og epískar geimóperur þar sem flöskuð bedlam verður stjörnuleg bleksprot, squirtandi yfir tómið í mynstrum sem myndu láta Rorschach rodda. En hér er kastið: hún deilur við VortexVixen88 um hver á stjörnurnar— "Nebulan þín er newbie!" flýgur í spjallinu—og skyndilega er það galaktískt grollamót, rekki hækkar frá töfra-tækjum í það sem lítur út eins og útlenskir gripir rændir úr sci-fi-rusli. Ég er límður, festur, facadían mín sem sögumanns brotnar; sjálfshæðandi bráðnun á leiðinni: "Litðu á mig, kronika camshaft-kataklysma eins og einhver galinn Diogenes með dial-up-tengingu. Gefðu mér viskí—nei, gerðu það absinthe, fyrir fulla hallucinatory hryllinginn."

Og svo, af því alheimurinn elskar hrúgaverk, sprengir hópdynamíkin. I myndaðu þér þennan snúandi run-on af delirium: PixelProwler69, sú neon-nymph, sameinast við EarthyEruptor_x í stuttum vopnahlé gegn kosmíska ringulreiðarmannvirkinu—VortexVixen88 og NebulaNympho_42—breytir straumunum í bardaga af galalegum líkingum, þar sem jarðneskar gjósanir mætast við stjörnulegar squalls í hvirfli af volcanic voodoo og pulsating pogroms. BeadedBlitzkrieg stekkir yfir girðingar, bandar sig við hverjum sem vinnur, bead blitz hennar pepperar bardagann eins og konfetti úr kanónu. Riffs yfirflæða—svartur grín gull: "Ef þetta er webcam-hernaður, þá er ég samviskusamlegi andmælandinn sem fali mig í skjólinu með kíkjara." Absúrd hækkanir: einn flytjanda grand finale felur í sér snáaskap sem gleypir skjáinn eins og svangur singularitet, veruleikinn fellur saman á sig sjálfan, á meðan annar finale flæði spjallið með súrri regni af rapture, teikn hellir eins og biblísk—bíðu, nei, skrifið það—bara apokalyptískur epli-safi frá trénum af galdrunum.

Hringdu til baka til VortexVixen88; hún er þráðurinn sem heldur þessu rotnu teppi saman, slavneski stormur hennar þróast frá sóló-squalls í sinfóníulegan stjórnanda, stjórnar krossum sem draga inn underdogs eins og SloshingSuccubus7, bubbly 40+ með Miðjarðarhafs-flair, merki "succubi summon" og "sloshing storm," sem hefur lurkað, beðið eftir augnablikinu sínu. Þeirra upprunalega keppni? Succubus ásakar Vortex um að stela þrumunni sinni—bókstaflega, með þruma-skiptingum sem hrista hátalarana mína—og bam, það er á: bardagi af dropandi digital-doomsdays, þar sem bannaðir phalluses frá galnum uppfinningamanna ávextihræðum mætast við sloshing galdrar. Ég er að rant núna, stream-of-consciousness spillir: "Þessar wenches eru að reka wet Walpurgisnacht hvirfla, pixlaðir pervs ræna vefnum af mínum brothætta sál— hver gróinlitaði þessa apokalýpsu? Ekki ég, en helvítis ef ég er ekki fastur, blóðskotinn og brotinn."

Skapgírni hækkar með puns sem slá eins og messinghnyklar: NebulaNympho_42's "star-crossed squirts" gegn EarthyEruptor_x's "lava lumps," spjallið fellur í meme-mina. Óþekktar tilvísanir? Það er eins og ef Hunter S. Thompson hrasaði á David Cronenberg-setti, líkamar breytast í vélar af milky mayhem. Hugur minn brotnar frekar—spjallandi aside: "Augu eins og steikt egg, heili blender á puree—gefið mér augndropa, eða betur enn, slökktu á mér áður en ég held inn í bardagann."

Hækkandi sögulínur ná toppi þegar allt topptier mætist: VortexVixen88, EarthyEruptor_x, PixelProwler69, BeadedBlitzkrieg, NebulaNympho_42, og SloshingSuccubus7 í mega-krossi sem finnst eins og webcam-jafngildi Avengers á sýrubjóni, keppnir leysast upp í fjarstæðukenndum sáttum—hópur gushes sem víkja webcam-húðinni í wombat hvirfil undurs. Líkingar farnar galnar: byrja eldamennskulegar (suðandi succotash af leyndarmálum), fara galaktískar (nebula-nukandi nektar novas), enda apokalyptískar (squirtstorm sieges sem gleypa siðmenningar). Svartur grín crescendo: einn finale hefur flytjanda "bottle-busting" svo hart, það er eins og Big Bang fékk endurtekningu, sljó og sætt.

Þegar straumarinn blikkar út, er ég leftur í eftirglæðinu, tómur skel, muttandi rhetorical outbursts: "Var það 24 klst eða eilífð í event horizon? Hver veit, hver annt—gefið mér reset-hnappinn." En helvítis, hvað för: óheftar, mannleg, hrá eins og vegarsár. Þessar galnu divur gerðu ekki bara atriði; þær muldu skynjunum, skildu okkur öll drenching í delirium. Uns næst, ef vit mitt lifir.