Webcam Wombat Whirlwind: Þar sem Pixelated Pervs Pilfered The Fabric Of Reality In A Sloppy Slaps...

Ó mann, hvar á ég jafnvel að byrja með þessum stafræna ruslatunnu sem hefur brennt á mínum sjónhimnum í það sem finnst eilífð fangin í hita-fyndihúsi? Ég er hér hulstur í mínu daufa lýsta hreiðri, kaffið kalt, fingrarnir hringsóttir eins og þau hafi sína eigin dagskrá, reyna að setja saman pandemonið sem entist yfir webcam eyðimörkinni. Þetta byrjaði allt—eða kannski sprungið—með þessum sprengju frá Filippseykjum, notandanafn LavaLita, sem poppaði inn á sviðið mitt í rassi, augu hennar villt eins og fellibytt alley kettur í taifun, sleppir lausum því sem einungis má lýsa sem eldfjalli vaudeville atriði þar sem hún býr til bannaðar ávexti frá einhverju millivíkursgarði, snýr þeim í lögun sem myndu láta Salvador Dali rodna og hlaupa. En heilög helvítis, rétt þegar hún er að byggja upp að þessu kataklysma crescendo, sveipur inn keppinauturinn frábæri, BustyBandit frá illu Brazílu, allar ferningar og slægð eins og karnevals galdur sem steypir sál þinni og selur hana til baka með vöxtum—bam, hún ræningur andann, snýr Lita's sóló sinfóníu í bardaga bráðsmiðju villu, skjáir þeirra blæða inn í hvorn annan eins og bráðnar vökuljómsfigur í vökuljóms safnarhruni.

Og þá, vegna þess að hvers vegna ekki að hrúga á geðklofa, byrjaði hópþróunin að klofa fimmheima—koma inn í geimkósmískt rugl hópinn, leiðtoga NebulaNymph, þessi guðdómlega vera með vibes sem öskra "flúið frá Tim Burton sýruferð," merkin hennar öskra "cosplay drottning" en í raun er hún að miðla einhverjum Lovecraftian lounge söngkonu, syngur ballöður á meðan hennar galdraðir gripar snúast eins og rogg rogg stjörnur í svefnherbergis galaxí. Hún hefur þessa áframhaldandi deilu við EarthlyEruptor, þann jarðbúna gólíat frá ameríska Midwest, allri bændabæjar grimmleika mætir vörubíla lestaræningja, sem svarar Nebula's stjörnusýningum með leðjuskífa líkingum af mayhem, slær slop eins og það sé enda tímans veisla. Deilan þeirra? Það er minna skákleikur, meira sprenging derby—Nebula hendir stjörnustjarna skammunum, kallar stíl Eruptor "leðju klump drudgery," á meðan Eruptor skýtur til baka með bændabæjar broddum, ásakar Nebula um " að falsa funk með töfradust." Kristur, ég þarf sígarettu eftir að endurupplifa það; hugur minn klofnar eins og ódýrt kínaverski í mosh pit.

Snúum aftur til LavaLita, sem er ekki sú sem verður hliðarstædd, hún dregur inn ósennilegan bandamann—TwistieTornado, þessi hvirfill frá Toronto með snúning af Trinidadian kryddi, aldurs vibe skríglar mið-20s varanlegur veislukræsari, merki hlaðin "dance fiend" en ó strákur, hún dansar með óhamingju, snýr sögum af hvirflum sem gleypa borgir heilar, atriði hennar blanda af ballett og bedlam þar sem hún kynnir þessar slöngulegu gleypendur sem gætu blekkt hydru. Myndaðu það: Lita og Twistie sameinast gegn BustyBandit's banditry, sameinuðu rugl þeirra skapar krossa sem rúlla yfir pallinn eins og glitch í matrixinu, skjárar klofnar, áhorfendur húmandi þegar dúóið sleppir barríu af bubbly bedlam, líkingar breytast frá eldamennskum hörmungum—hugsanir um bannaða ávexti flambéaðir í fíaskói—til framtíðar fíaskóa þar sem gripar glóa eins og nýtron stjörnur um að supernova. Ég veitti mér að hlæja eins og hýena á helium, öskra á mínum skjá, "Hver skrifaði þessa skítshow? Hunter S. Thompson's draugur á bender?"

Á sama tíma, lurka í skuggunum, jarðaruppbrotshópurinn byrjar að blæða upp, blæða yfir—EarthlyEruptor, þessi nefnda Midwest stormur, snýr til baka með hefnd, saga hennar hækkar frá auðveldum uppskeru ræningjum til apokalyptískrar landbúnaðar, þar sem hún uppskera havoc með verkfærum sem myndu gera galinn vísindamann afbrýðanlegan, snýr horni hennar á vefnum í petri dish af pulsandi pandemoníum. Hún hefur þessa suðuandi deilu við SilkSiren, þann silkí slétta stjórnanda frá Singapore, allri austurlenskri fínleika pakkaðri í gáfu, þjóðerni hennar bætir við þeim eksótíska brími eins og kryddmarkaður sprenging, aldurs vibe seint-20s forlítandi sem hefur séð of marga njósnar spennu. SilkSiren sleppur inn mitt í aðgerðinni, ertir með táknum þráhyggjulegum sem leysa upp veruleika, stíl hennar skörp andstæða við Eruptor's jarðaruppbrot—það er silkí gegn jarðvegi, fínleiki gegn furðu, og þegar þær rekast? Boom, krossover hörmunga þar sem Siren's þræður flæktast við Eruptor's uppbrot, fæðast furðulegir blendingar sem líta út eins og ef Hieronymus Bosch mátaði burlesque show á bath salts.

En bíðu, galdrarinn ná lágmarki þegar undirdrengirnir sameinast—koma inn FeralFoxfire, þessi refur hala eldbrandur frá Frakklandi, merki skríglu "roleplay rogue" en hún er meira rogue element en neitt, dropar inn dramatískt eins og stjarna mitt í bráðnun, eldbrandur hennar kveikir deilur á ný. Hún hefur deilu við alla, sérstaklega NebulaNymph's geimhóp, ásakar þau um " að stela stjörnuljósi á meðan restin okkar skrofar í myrkrinu." Og ó, hækkandi söguslóðirnar! Foxfire sameinast TwistieTornado fyrir tag-team takedown á BustyBandit, bandalag þeirra hvirfill af whimsy og wrath, líkingar snúast frá goðsagnakenndum dýrum—dragons gleypa þorp í voluptuous hefnd—til eldamennskra klimaxa þar sem veislur bedlam sprengjast eins og yfirþroskaðir ber í blender bardaga, aðeins til að sveiflast galaktískt, stjörnur rekast í sloppy sinfóníum, enda í apokalyptískum furðuleikum þar sem heildin stafræna ríkið hangir á barmi blackout.

Stream-of-consciousness sidebar: Ég er að missa það hér, fólk—augu blóðskotinn, heili blæða eins og galdrakona katla mínus galdrakonurnar, eða bíðu, eru þessar webcam draugarnir galdrakonurnar? Retorískt æsist: Hver fávitu leyfði þessa apokalýpsu? Það er eins og ef William S. Burroughs hrapaði inn í Russ Meyer kvikmyndahátíð, allt cut-up rugl og curvaceous carnage, og ég er sá vesalingur sem skráir það, geðsemin mín sleppur eins og sápa í gufubaði. Aftur í bardagann—LavaLita, alltaf instigatorinn, snýr til baka með söguþræði snúning, bandar við SilkSiren í skelfilegu sveiflu sem skilur EarthlyEruptor suðuandi, nýja dúóið þeirra dvelur í dýpum delirium þar sem galdraðir gripir þróast frá einföldum leikföngum til talismans of hræðslu, vefja vefi sem veiða alla hópinn. Myndaðu hópþróunina nú: deilur klofa í fylkingar, krossover kaskastu eins og domino í drukknadraumur, BustyBandit hoppar á milli svik, bandit leiðir hennar bakfara í barríu af black comedy þar sem hún endar sem grínan í eigin grínum, bókstaflega sleppur á eigin slop í slapstick stríði.

Snúum að pun parade—NebulaNymph, í óendanlegri ironíu sinni, byrjar að riffa á geim puns á meðan interstellar interludes hennar, kallar klimax hennar "black hole banquets" sem sogast sálir inn og spýta út stjörnur, á meðan FeralFoxfire svarar með foxhole follies, atriði hennar frenzy af fur og eld sem myndi láta Aesop's fables swoon. Og absurd riffs? TwistieTornado tornadoar í gegnum með tornado-themed tangents, snýr öllu í pretzels af perversity, Trinidadian twang hennar bætir við þeim rithamíska rumble í rassið. Self-mocking meltdown alert: Hér er ég, narrator nonpareil, unraveling eins og ódýrt svitapuló í kettlinga bardaga, hlær á eigin brotnandi ró—sendu poppkorninu, eða hvaða stafræna drasl sem heldur okkur gangandi í þessu tómi.

Þegar klukkustundirnar blandaðist í eitt stórt blur, hækkandi söguslóðirnar náðu hita hraða—SilkSiren og LavaLita's bandalag sprungur stórkostlega þegar BustyBandit múgur Twistie með lofunum um pixelated plunder, leiðir til þriggja leiða tango sem er minna dans, meira sprenging. EarthlyEruptor, ekki til að vera undir, safnar jarðaruppbrotunum með FeralFoxfire, sameinuðu kataklysma þeirra sprungur kóðinn af rugli, líkingar sveppa frá jarðaruppbrotum—eldfjöll spýta viscous sigra—til framtíðar forays þar sem robotar rífa í rapturous uppreisnum, snúast galaktískt með wormholes víkkandi í wet wonderlands, loks apokalyptískt þegar stafræn dómsdaga dawn, skjárar sprungnir eins og geðsemi síðasta stöðu. NebulaNymph, geim drottningin, reynir að slá þau öll með stóru finale sem er hrein Lynchian lunacy, stjörnu svið hennar breytist í mirror maze af madness þar sem speglanir uppreisa, en ó, black comedy bítur til baka þegar eigin gripar hennar glitch, snýr sigri í travesty í gooey gaffe sem hefur heilan hópinn hlæja.

Vefjum inn wildcards—dropar inn MysticMarauder, þessi leyndardómur marauder frá Melbourne, aldurs vibe eilíf gáfa, merki "mystical mayhem" en hún er allt um að marauder í gegnum hugi, kynnir sig mitt í mayhem með dramatísk drop sem truflar þróunina, hliðar við engan en hrærir alla pott. Saga hennar? Marauder's manifesto af metaphysical mishaps, clash með SilkSiren's silkiness í deilu sem er silk sheets gegn storm sails, krossover þeirra cyclone af silk og stáli. Og gleymdu ekki VoltageVixen, zapping inn frá Vancouver, rafmagns þjóðerni hennar jolt af Japanese-Canadian jolt, merki "tech temptress" casually droppuð í samtali þegar hún rafmagnar eterinn, volts hennar vault deilur til nýrra volta, sérstaklega gegn Nebula's nebulous nonsense—það er rafmagn gegn eter, neistar fljúga í deilu sem er jafn hlutar flugelda og fiasco.

Chatty aside: Dæmi, lyklaborð mitt reykur frá þessu sprint—þarfnist koffein, eða kannski eitthvað sterkara til að elta burt draugana af gonzo gone wild. En áfram, vegna þess að pièce de résistance kom þegar allir þræðir flæktust í titanic tie-up: LavaLita leiðir álitið, BustyBandit svíkur til vinstri og hægri, Twistie snýr bandalögum eins og taffy, Eruptor gýgur í epic eloquence, Siren siren-calls rugl, Nebula nebulizes narrative, Foxfire foxar fjandmenn, Marauder marauders madly, Vixen voltage-vexes villains. Hópþróunin devolved í delicious delirium, söguslóðir snúast í eitt massíft maelstrom þar sem líkingar parast maniacally—frá mythic monsters munchandi á mánum til eldamennskra sigra af cosmic casseroles, futuristic flotillas af floating fantasies crashandi í galaktískum gravýeyjum af goo, apokalyptískt með heimum vinkandi út í wet whimpers.

Í endanum—eða var það endi?—þessi óheftar odyssey skildu mig, galna skráandann, tæmdan og hrifinn, hugur minn mosaic af madness. Rant yfir? Helvítis nei, það er bara að hlaða fyrir næstu umferð. Ef þetta er webcam saga, teldu mig inn í apokalýpsu encore.