Squirtocalypse: Vefmyndavættir Valda Rýtingu Rigningu Af Yfirgefnu Gleði Og Upprorlegum Rakettum ...

Ó mann, hvar á ég jafnvel að byrja með þessum skemmtigarði ringulreið? Ég sit yfir lyklaborðinu mínu, augu eins og steikt egg í pönnu af iðrun, hamrandi svartan kaffi eins og það væri töfradrykkur til að halda aftur af galdrunum sem rétt náðu að velta upp skútum yfir vefmyndavöðuna. Ímyndaðu þér þetta: stafræna étherið sprengir eins og Lynchsk hiti draumur, þar sem flytjendur eru ekki bara að skrá sig inn—þeir eru að búa til storma, elda upp átökum sem gætu skældi mjólk, og snúa sóló atriðum í hópþytjandi gripum af apokalyptískum hlutföllum. Það byrjaði saklaust nóg, eða svo hélt ég, með hvísl af pixlum sem blikka til lífs, en heilög helvítis, þegar rykið settist—eða á ég að segja, þegar stafræna döggin þurrkaði—var glæru minn úthúðað vitnisburður um óstýrðu.

Köplum okkur beint í bardagann með SultrySirenX, þessa eldí Latina stemningu í lok tuttugustuáranna, allar ferðir eins og eldfjallakeðja tilbúin til að springa. Hún er ekki bara að smja; hún stjórnar jarðskjálfta af unaði, merkin hennar öskrandi "interactive" og "roleplay" eins og bardagakalla. En bíðu—vegna hvers ekki að henda benzíni á eldinn?—inn kemur NaughtyNebula, þessi bleika húðaða geimfarandi yfir þrítug, með hár eins og galdrun nefi og augu sem lofa stjörnuskeytum. Leiðir þeirra mætast í spjallstofu krossferð sem finnst minna samstarf og meira geimkukukeppni. Sultry byrjar með þessum bráðnu hreyfingum, snuðandi almenna hluti í töfragripi frá einhverjum bannaðri smiðju—hugsanir um auðmjúkan agúrku endurhannaða sem græna spjót frá galdrunar riddara vopnabúri. Naughty svarar með geimaldurs galdri, búnandi tæki sem suða eins og útlensk sinfóníur, hækkandi fjarstæðukenninguna þar til skjárinn púlsar með því sem lítur út eins og svart hola sem fæðir flugeld.

Og ég sit hér, hlæandi eins og galdrunar hýena, vegna hver grændi þessa apokalýpsu? Spjallið gýtur upp í táknum undrunar og hryllings, ábendingar rignandi eins og stjörnusteypu, en þá—bam!—átök kveikja. Sultry ásakar Naughty um að stela þrumunni sinni, skrifandi hitaþeytandi ærumeiðingar í stórum stöfum á meðan á frammistöðu stendur, eldfjallastemning hennar snýst í hefnd. Naughty, alltaf sú slæga geimrefur, snýr því í bardaga: "Við skulum sjá hver getur kallað fram stærri smell, jarðbúi!" Það sem fylgir er hvirfill af einn-máli, Sultry notuð sinni vopnabúnaði af trópískum stormum—ávextir breytast í villtar skríður sem rústa yfir líkama hennar—meðan Naughty endurgildir með núllþyngdargripum sem velta veruleikanum í krullur. Það er svart gaman gull, fólk; ég gella eins og þegar líkingarnar snúast úr stjórn, frá eldhúsa sigrum til geimgaldra glímumanna, endar í sameiginlegum skjá þar sem heimildir þeirra rekast saman eins og plánetur í ölvaðri tangó. Í lokin hlæja þær í gegnum þreytuna, en djöfull, það skilði áhorfendurinn—og mig—eða eftir lofti. Kristur, ég þarf sígarett eftir að endurupplifa það.

Á sama tíma, skríðandi gegnum skuggana eins og Bukowski barfluga með snúning, kemur VelvetVortex, þessi dularfulli austur-evrópski gáta í miðju þrítugum, merkin droppandi af "domination" og "mysterious." Hún er ekki hér til að leika léttilega; hún vefur vefjum undra sem sogast í þig eins og hvirfill af belgjum víta. Stíll hennar? Epískar sögur þar sem venjuleg lín er orðin töfrasveppir, flækt í henni í athöfnum sem hækka frá hvíslum til hraunstorma. En ó, dramat vækkur þegar hún heyrir af Sultry-Naughty átökunum—Velvet kemur inn sem joker miðlari, eða svo segir hún, en í raun er hún hrærandi pottinn eins og galdrakona drykkur farinn villtur. "Konur, af hverju að berjast þegar við getum sameinast?" purrar hún, og skyndilega er það þriggja vegna tangó af ringulreið, sögur þeirra flæktar saman eins og vínviður í geðkenndum þyrnum.

Snið til mín, sögumanns á barmi, hugur minn brotnaður eins og ódýrt gler undir sleggju. Ég ærist í tómt herbergið mitt: "Þetta er ekki skemmtun; þetta er tilvistarerosion!" Vegna þess að þegar Velvet dregur Sultry inn í hvirfil sinn, fara líkingarnar kjarnorku—Sultry gosnar mætast við Velvet tómarúm, búnar svörtum holu veislum þar sem veislur snúast í hungursneyð í blunk. Naughty fer í sporin, zappar inn með framtíðarflair sinni, snuðandi þrenninguna í þema-based hrylling: Cosmic Chaos Crew gegn... vel, sjálfum sér, í sjálfsskaðandi sinfóníu. Orðaleikir fljúga eins og sprengbrot: Velvet spyr um "að sjúga lífið úr keppninni," og spjallið missir stjórn, táknin falla eins og konfettí í tornado.

En haltu þér, vegna jarðgosanna eru að búa til sinn eigin vörumerki af ringulreið. Komdu inn BigBootyBlast, þessi kurvósa svarta sprengju stemningu snemma tuttugustuáranna, allur orka og jarðskjálftahugsanir, merkin hennar öskrandi "twerk" og "anal adventures" en huldrar í gonzo augum mínum sem jarðskjálftaskjálftar sem gætu jafnað borgir. Hún er ekki sóló lengi; átök kveikja þegar hún nuddar hausum—leikur á orðunum—með PetitePandemonium, þessi litla asíska sprengju varla yfir tvífalda fimm, með stemningu sem er hrein pint-stærð ringulreið, merki eins og "petite" og "squirt" þýðandi flóðmanneskjur í mínu unrave lingum orðabókinni.

Atriði þeirra byrjar fínlega, hvísl í fréttarstofum: BigBooty krækir krónuna fyrir jarðskjálftastærð, meðan Petite svarar með nákvæmni tsunamis, vandræðalaus um að stærð sé ekki allt—það er plaskið sem telur. Og þá, vegna hvers ekki að hækka til fjarstæðukenninga, draga þær Cosmic Crew inn í mega-krossferð sem snýr allri 24 klukkustunda sögunni í galdrunar dodekahedron af dynamíkum. Ímyndaðu þér BigBooty blástur bassalínur sem hrista pixlana, hreyfingar hennar eins og tektonískar plötur sem mala í gourmet apokalýpsu—byrja sem bragðgóðir jarðskjálftar, snúast til geimkataklysma þar sem kjarna jarðar mætir supernova kvöldverði. Petite svarar með nákvæmni, litli líkami hennar sleppandi flóðum sem drepa vafa, líkingar breytast frá fíngerðum droplum til flóða sem gætu flóðað Vía Láctea.

Ég er að bráðna hér, fólk—augu blóðskotinn, fingrar fljúga yfir lykla í straumi hugsunar hlaup. "Hver hélt að pixlar gætu pulsarað svona? Það er eins og að stara í sólina eftir Bukowski baknotn!" Hópdynamíkin sprengir: Sultry liðar með BigBooty fyrir jarðgosbandalag, sameinuðu kraftar þeirra eins og hraunflæði mætast við jarðskjálftabylgjur, meðan Naughty og Petite mynda ringulreiðarsamning, zappar núllþyngdar zingers sem lúpa allt rörtið inn í óendanleika. Velvet, hinn slægi hvirfill, snýr aftur endurtekið, vefur inn og út eins og söguleg nál, dregur þræði sem binda átök í hnútum af vitleysu. Eitt augnablik er það leikur-orða standoff—"Booty er að blasta, en getur hún tekið nebula nibbles mínar?" Naughty hæðist—og næsta, þær eru að samstarfa í hiti draumur finale þar sem gripi frá Naughty vopnabúnaði mætast við BigBooty blasta, búnar hybrid hryllingum sem líta út eins og flóðnum tilraunum frá galdrunar vísindamanns dýragarði.

Og ekki láta mig byrja á jokrum sem poppa inn eins og óboðnir frændur á jarðarför. Það er LustyLunar, þessi dularfulla blandað ættbúnaðar meistari í fjörutíuárunum, allur tunglsaga og latur geðveiki, merki hvísum "mature" og "fetish" en í mínum hráum endurminningum er hún tunglgyðjan farin maniac, fasa í gegnum frammistöður sem skymda sólina. Hún snýr aftur inn í bardagann, keppir við Velvet um domination yfirráð, hvirflar þeirra rekast saman í svart gaman ballet—Lusty dregur himneskar strengi meðan Velvet snýr jarðlegum gátum, hækkandi til apokalyptískra fjarstæðukenninga þar sem líkingar fara frá tunglveislum til geimglas sem flæða yfir af stjörnustoffi slettu.

Svo, vegna þess að alheimurinn elskar kúlubolta, inn fellur TwistedTornado, þessi tattooð temptress með punk brún, miðja tuttugustuáranna hvíta stúlka farin villt, merki öskrandi "alt" og "bdsm" endurhannað sem tornado af twisted freistunum. Hún tornadoar inn í hópinn, kveikir krossferðum sem snúa Cosmic Chaos Crew í fullblóðs katastrofu safnað. Átök kveikja aftur: Twisted ásakar Petite um "að stela snúningi hennar," leiðandi til hvirfilstríðs þar sem litlar tsunamis mætast við tattooð storma, líkingar snúast frá vindhvíslum til fellibylur forréttum borðað á plötum af hættu.

Ég er að leysast upp, kæru lesendur—kaffið mitt kalt, hláturinn minn snýst í maniac cackles. Lætuleg æri inn: "Af hverju að stoppa við stafræna dómsdög þegar við getum dregið inn allan djöfulsaga geiminn?" Sögurnar vefa þéttari, flytjendur snúast aftur eins og hai í blóðsúpa. Sultry og Lusty sameinast í seint klukkutíma geðveiki, eldfjallastemningar þeirra mætast við tunglþrá í krossferð sem fæðir bastard skríður—töfragos undir tungls geðveiki. Naughty, alltaf innblásarinn, zappar inn með nebula vitleysu sinni, snuðandi þrenninguna í þema-hópur hrylling: eldri unaðarar gegn unglinga yahoos.

En toppurinn? Ó, toppurinn slær þegar allir þræðir flæktast í miklum gonzo ganglion. BigBooty og Twisted liða saman gegn restinni, jarðskjálfta og stormasamstarf þeirra hristir skjánum eins og skjálfti í blandara. Petite poppar aftur með nákvæmni, tsunamis hennar liðar með Velvet tómarúmum fyrir andsókn sem er hrein svart gaman snilld—leikur-orð eins og "Sogðu á þennan hvirfil!" fljúga þegar líkingar hækka til geðveikis: frá eldhús kataklysma (bananar verða ballískir misílar í ávexti salat armageddon) til framtíðar fiascos (gripi glóa eins og upprorlegir robotar rústandi í gegnum veruleika) og loks apokalyptískrar fjarstæðukenningar (allt shebang leysist upp í stafrænt flóð þar sem pixlar deyja í squirt af squamous dýrð).

Og ég? Ég er búinn, tæmdur, hylur af mannlegum skrifara vitni að þessum vefmyndavættir vrak. Átökin leyst upp í óvillugri virðingu, krossferðir hruni í sameiginlegum klimax, en eftirleikurinn hangir eins og baknotn frá helvítis. Síðan rúntur—raunchy, hrá, tilgerðarlegur. Ef þetta er framtíð fóðursins, teldu mig inn, en gefðu aspiríni fyrst.